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第8章 他的兰亭序被嘲打印机后（第2页）

装什么装。陈浩然腹诽，咬着牙更用力地捶下去，溅起几点浑浊的水渍。

下一步是抄纸。陈浩然被安排到另一个石槽前。他学着苏明远的样子，将那个木框帘子斜着插入浆液，可那帘子到了他手里就像条不听话的泥鳅，要么抄得太厚，一坨浆糊似的堆在上面，要么薄得根本聚不成形，哗啦一下又漏个干净。反复几次，耐心告罄。手指被粗糙的帘子边缘反复摩擦，火辣辣地疼起来。

他烦躁地把帘子往槽沿上一磕，发出不大不小的声响。附近有人抬头看他，他立刻绷住脸，把涌到嘴边的抱怨硬生生咽回去，只低声嘟囔，声音含在喉咙里：“……状元郎大老远叫我来，就为了学当造纸工？”

苏明远正将一张抄好的湿纸小心地揭下，贴在压水板上。闻言，他动作未停，目光却仍落在那一帘逐渐成型的薄纸上，声音平淡，像在陈述一件最寻常不过的事实：“右军当年挥毫《兰亭序》，所用蚕茧纸，亦出自此道。笔墨之魂，一半在纸，一半在心。纸若不存，魂依何处？”

陈浩然猛地一怔。《兰亭序》？蚕茧纸？他下意识看向自己那台还架在角落、准备拍点“体验花絮”的昂贵相机，又看看自己红肿发热、沾满污渍的手指，喉咙像是被什么东西猝然堵住。

他不说话了，憋着一股说不清道不明的劲，重新拿起那该死的帘子。动作依旧笨拙，甚至带了几分赌气似的凶狠，一次又一次地插入、抬起、滤水。掌心最嫩的地方磨破了，细小的刺痛连绵不绝。他不管，只是重复。

就在一次倾尽全力的抬起时，帘框一个打滑，粗糙的木质边角狠狠蹭过他早已不堪重负的指腹。

“嘶——”他倒抽一口冷气，猛地缩回手。

一滴饱满的血珠，迅速从破口处沁出，胀大，然后，在他和苏明远同时投来的目光下，径直坠落。

“啪。”

极轻微的一声，那滴鲜红砸进混沌灰白的纸浆里，迅速晕开一小团模糊的淡粉，然后被无尽的浑浊吞噬，消失不见。

可陈浩然却像被一道无形的霹雳当头击中，整个人剧烈地一颤，僵在原地。

视野里，只剩下那片被他的血滴染指、又很快恢复死寂的纸浆。可脑子里，却惊雷般炸开另一幅图景——不是眼前这口粗糙石槽，而是烈焰熊熊的窑口，是被泥垢淹没的陶轮，是景德镇老匠人那双永远洗不净泥土纹路、遍布烫伤灼痕的手。他想起自己失手打翻那个即将成型的坯体时，匠人脸上那一闪而过、又迅速被宽容掩盖的心疼。他当时笑着举起碎片，说什么残缺之美，云雷纹……隔着屏幕的赞美此刻变得无比虚浮刺耳。

把手弄脏……

把心放静……

原来不是一句空话。

千百年前，那个叫王羲之的人，提起鼠须笔，饱蘸浓墨，在也许同样带着匠人手上血温的蚕茧纸上落笔时，他笔尖流淌的，果真只是酒醉后的恣意潇洒吗？那“遒媚劲健”的笔画背后，是不是也藏着造纸人被碱水灼伤的皮肤，捶打树皮震裂的虎口，研墨人磨穿的石砚，以及……无数个在枯燥重复里消耗殆尽的清晨与黄昏？

那些疼痛，那些忍耐，无人知晓，却一字一句，沉默地垫起了那一纸千古风流。

他缓缓抬起头，望向对面的苏明远。

苏明远也正看着他，眸色深沉，像积攒了千年的夜色。他身后，蒸煮原料的灶火正旺，橙红色的火光在他沉静的眼底明明灭灭地跳动。

陈浩然张了张嘴，喉咙干得发不出半点声音。所有急于证明的浮躁，所有被嘲讽激起的怨愤，所有对“风雅”流于表面的想象，在这一刻，被那滴落入尘泥的血和眼前这双看透了时光的眼睛，碾得粉碎。

只有粗重的呼吸声，在弥漫着原始材料气味的水汽里，一起一伏。

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